Falando com as paredes

Faz alguns anos que me deparei com um texto de Jacques Lacan chamado Estou falando com as paredes. Uma conferência realizada por ele na capela de Sainte-Anne , na França. 

O título que eu pensava ter me fisgado pelo equívoco, na verdade me fisgou pelo que diz (embora, pensando bem, tudo seja equívoco), pois  paredes "são feitas para circundar um vazio", Lacan disse.  E o que mais faço aqui se não isso? Daí o nome do blog. 

 Quando se fala com as paredes, algumas pessoas prestam atenção. Alguma coisa ressoa. Aqui, neste blog, falo com as paredes e não espero resposta. Se ela vem, vem como um eco em seu próprio tempo, não no meu. E nesse gap entre o meu tempo e o do outro se constitui alguma coisa que me escapa. 

Enfim, aqui neste espaço eu falo com as paredes. E se, por ventura, alguém ver de relance, talvez pare para apreciar...

 Sim, enquanto fervia o leite eu pensava no que são panelas. Um objeto metálico que serve pra colocar coisas e levar ao fogo. A coisa não queima rapidamente por que não está em contato direto com o fogo e o objeto ajuda a distribuir o calor. Pensava essas coisas e enquanto isso o leite fervia. Acordar cedo é uma experiência de estranhamento. Abre-se os olhos pra um mundo ainda verde, não maduro. Eu queria ter dormido mais e acordar sabendo pra que serve uma panela, ter as coisas como se elas fossem assim desde sempre. Que bom que dormi pouco, do contrário não veria a panela com outros olhos e não estaria escrevendo isso aqui. Por que cada texto que escrevo é como espremer uma espinha na testa. Alias, perdoe-me a analogia, mas ainda é cedo e meu senso estético não acordou comigo esta manhã.

    À noite a realidade será diferente e tudo estará cheio de opressivas certezas. As estradas são para os carros que correm sempre apressados lá fora, o Sol se põe no Oeste e o travesseiro foi feito para dormir... mas o ápice da certeza se desmancha em considerações sonolentas de um milhão de sóis, e o travesseiro se torna lugar de pensar sobre uma realidade que vai ficando cada vez mais estranha, por que o Sol, afinal, por mais louco que seja, é uma estrela que está tão perto que queima, e na escuridão do meu quarto encerro, pra recomeçar amanhã novamente, a minha vigília de panelas que pouco a pouco se tornam instrumentos usuais sobre os quais nada há para se considerar.