Não posso competir com alguns escritores. As ideias são dispostas em textos harmoniosos, que vão daqui ali com a delicadeza dos cúmulos que deslizam pelo céu à tarde. Com eles nada posso além de admirar. E por mais que tente me igualar em fluidez, sinto os meus escritos como um trator velho que avança aos solavancos. Mas eu insisto, porque sou como o próprio trator, desajeitada em algumas coisas e obstinada em outras.
Isso é o que me faz levantar da cama, em manhãs de alma cinzenta, embora o Sol brilhe com força lá fora. Uma teimosia sem tamanho que me faz querer ser gente, mesmo sabendo que já o sou.



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