Falando com as paredes

Um homem sem teto e sem camisa, caminha sem tento. Chuta uma poça d'água ali, implica com um transeunte acolá. Não sabe, e se sabe não liga, que do ônibus os outros olham, curiosos com a atitude do homem que deixou a sociedade pra trás.
Conheço-o de vista, de longas datas, da época da escola, quando no alto do morro em que ele dormia, na companhia dos cachorros e dos urubus (sim, ele tinha urubus de estimação), não havia ainda um prédio onde hoje muitas pessoas dormem,  sem cachorros nem urubus, talvez mais sozinhas que o homem sem teto.
Agora mudou-se pra orla da vala e os urubus, grandes companheiros, seguiram-no também. Ficam empoleirados no poste, urubuzando quem passa, mais atentos que o homem cuja atenção se volta somente a si mesmo e vez ou outra a seu interlocutor invisível, com quem ele discute talvez suas questões existenciais.
Existência essa que nos parece medíocre, existência talvez tão medíocre quanto a nossa, de correr atrás do próprio rabo, sobre a rodas de um coletivo, sobre os sapatos de alguma marca famosa.

Era-me tão cara, em eterno perigeu.
Ainda guardo por ti grande afeição, mas ha outras coisas entre nós agora. Nuvens de natureza ou nuvens de pensamento, sempre a ocutar-lhe a face e quase não sei mais qual a tua fase.
As paredes do meu quarto, zombam do meu olhar desatento, não fossem elas talvez eu soubesse por onde andas agora.
Enfim, elas não tem culpa alguma, a zombaria é pura projeção. São meus proprios afazeres que se erguem nos quatro cantos de mim, afastando-me do que me é caro, empurrando-me noutra direção.
Para o inferno tudo isso! Nem são tantas coisas assim. Eu que me apequeno frente a elas e deixo-as tirar a lua de mim.

Vamos tentar.
Tentar falar sem ter um assunto, rir de Deus sabe o que.
Faz tempo e tempo é algo que temo e admiro, que quero colocar pra fora- e fora é um lugar que eu nem sei se existe- as coisas que dançam aqui dentro.
Uma coceira atrás da orelha, um tamborilar de dedos, um sacudir de pernas. Quem olha me toma por ansiosa, mas eu sei o que realmente sou. Sou alguém que deseja falar, mas desde a infância não sabe fazê-lo. Falar é tarefa ambígua, trás felicidade e tristeza, dor e alegria.  Tudo depende do que sai de minha boca e minha boca não tem de mim muita confiança. Por isso eu calo e calando sinto o peito apertar. Meu coração é pobre homem, apertado em sua caixa pelas coisas que guardo. Coração de acumuladora, acumula medos, angustias, anseios e frustrações.
De vez em quando vou lá e esvazio, dou uma risada gostosa dessa comédia boba que é a vida. Vida que tenho e nem sempre sei, vida que sei que às vezes tenho.

Se eu for chorar por todos os projetos que abandonei... meus olhos se tornarão nascente e eu alagarei o mundo.
Sei lá, coisa de pisciana, de quem não se entendeu com Freud, de hormônios que variam, de quem não sabe o que quer. Mas é que quero tantas coisas...
Pensando bem... Será que quero mesmo?
Não sei como as pessoas conseguem ser tão constantes. Eu não, acordo pedra, durmo ventania e entre uma coisa me torno furta-cor, pq não posso ser uma cor só, então sou todas.
Não tão inconstante a ponto de inviabilizar relações, mas não consigo ser amanhã o que fui hoje.
Na vitrine da lojinha o urso desbotado dá mostras do que é viver sem mudanças. Está todos os dias ali, com o sorriso amarelo e o pelo sintético a sofrer com o Sol. Ninguém o tira de lá, lá ele fica o dia inteiro, lá ele está até que alguém o venha comprar. Mas ninguém quer comprar um urso desbotado, então ele continua lá. Imutável.
Ninguém gosta de gente imutável, não se tem assunto com essas pessoas, não se tem nada a tratar. Gente que larga projetos, faz novas escolhas, varia e muda, esses sim dá o que falar. São os que vivem a vida com força e fazem de tudo para na hora derradeira não ter do que se queixar.
Deixe-me assim, inconstante. E que as reticências sejam a logomarca da minha alma.

Não obstante os vivos o temem

Já que ele é tudo que os mortos tem.

Mas por que temer o silêncio

Se é ele nosso maior mestre?

Sob sua tutela somos instruídos das coisas

que a vida, em seu ribombar constante,

por vezes esquece de ensinar.

É com sua ajuda que aprendemos sobre nós mesmos

e embora no início isso assuste,

no final ha de se amar.

Da fuga das coisas que nos são dolorosas

colocamos-nos a chorar

e o choro quase nunca é em silêncio.