Falando com as paredes

 

Dia desses li o texto de um cara schopenhauriano. Cara legal, texto denso de alguém que filosofa até enquanto compra um chuveiro. Má influencia.

Ele falou sobre uma tal “desertificação do bioma psíquico” e isso me fisgou.

Logo eu, peixinho metade Linnaeus, metade Lacan. Como não ser fisgada por essa metáfora?

De cá do meu aquário que antes da pandemia era oceano, o isolamento social também é tempo de reflexão. Coisas se transformam enquanto estabeleço rotinas, algumas naturalmente como jantar todos os dias por volta das 19h. Outras autoimpostas, com a intenção de manter a ilusão de controle.

E entre cada uma delas faço reflexões.

Dia desses encasquetei com o sentimento de pertencimento a uma nação. Não quero mais ser brasileira, impliquei. Não me sinto representada pelo fascismo insidioso que desde a segunda guerra mundial ficou claro que existe e se insinua no discurso político que muitos dos meus compatriotas tanto valorizam.

O Bolsonarismo não é uma novidade, concluí. É só a sintese de um fascismo que ja tava aí, sufocado pela ajuda financeira americana que faz o Brasil ficar do lado certo da história durante a segunda guerra. Não fosse isso teriam seguido a Alemanha Nazista.

Mas o que diabos tem a ver a metáfora do deserto com história e política?

Muito e nada. Coisas do mal entendido.

Quando a vegetação de um local morre tem início o processo de desertificação. Um deserto, apesar de não necessariamente ser desprovido de vida, não deixa de ser a morte de algo que antes estava ali.

Essa quarentena é um processo de desertificação, morreu a minha identificação com a nação.

La se vai mais uma…

Algumas coisas morrem pra dar lugar a outras, tal qual no deserto. E muitas coisas morrem antes que a gente morra de verdade.

Até la eu sigo. De metafora em metáfora, deslizando como nesse texto, de uma coisa para a outra.

Obs. O texto da rapaz Schopenhauriano esta disponível nesse link aqui.

 

É difícil descrever a favela, uma profusão de sons, formas, cores…casas que se amontoam umas sobre as outras desafiando a gravidade, sobrevivência, alagamento, sorriso, solidariedade.

Olha o feijão queimando!!! Grita uma vóz à distância. Um cuida do outro. Fofoca um pouco também.

Aqui se nasce, cresce, tem filhos e morre. Muitos sonham em sair, poucos realmente saem.

Beco apertado, gato de água, escadaria em zig zag, biboca e ribanceira.

De vez em quando uma casa envidraçada, um portão de alumínio, um batente azulejado. Estética aqui é luxo que nem todo mundo pode se dar. A casa é bonita por dentro…

O ano é 2021 e eu ainda me pergunto o que há de errado com as pessoas. Pra começo de conversa são pessoas e isso já responde a pergunta. Eu poderia encerrar a conversa aqui, mas é justamente por estarmos falando de pessoas que torna-se impossível uma resposta simples. Só que eu também não vou dar uma resposta complexa aqui porque hoje é sábado de manhã, ta chovendo e tem um vizinho usando uma maquita.

Outro dia li em algum lugar que o comportamento de primatas e de pessoas é considerado um comportamento complexo em comparação ao de outros animais como ratos e pombos, por exemplo. Do ponto de vista biológico isso é sensacional, pois significa que a vida evoluiu no planeta a tal ponto que foi capaz de gerar coisas tão rebuscadas como nós, com escolhas tão variadas e as vezes tão incompreensíveis como a de pular da cama cedo em uma manhã chuvosa pra usar uma maquita. Biologicamente é lindo, mas do ponto de vista da convivência, no entanto…

São 7 bilhões de pessoas na terra atualmente. E quantas maquitas? A julgar pela minha vizinhança o numero delas vem aumentando. Em física se chama entropia a medida de grau de desordem de um sistema. Eu sugiro chamarmos de ANTROpia, a medida de grau de desordem da paz numa manhã de sábado.

Todos os dias o mundo se repete
Eu estou aqui, por isso sei.
O relógio toca no mesmo horário
Os cachorros latem do mesmo jeito
As pessoas se levantam e vão... trabalhar, estudar, caminhar...

Todos os dias a vida se repete
Ou somos nós que repetimos?
O mundo é uma repetição dos infernos.
E eu estou aqui, por isso sei.

 

Um ano de quarentena que mais parece uma vida inteira. Três anos desde a última vez que estive aqui. Nesse período eu já tentei de tudo; manter a fotografia como minha principal forma de expressão artística, retomar a escrita em outra língua, criar um perfil no Medium, começar um podcast. Nenhuma delas deu muito certo pra mim. A escrita é parte do que gosto de ser, por isso retorno a esse lugar que sempre me pertenceu e retomo esse blog que há muito tinha abandonado.

Pensei em manter um estilo, uma escrita inalterada que fosse sempre igual, mas descobri que isso comigo também não funciona, não sou um produto pra me manter fiel ao consumidor, eu sou uma pessoa, incoerente, contraditória e inconstante. Logo, minha escrita também há de ser assim.

Haverão dias nublados de puro romantismo e neles minha escrita será linda, de acordo com os padrões estabelecidos por mim mesma. Mas também haverão dias pragmáticos, em que eu implico em falar sobre alguma coisa aleatória ou acabo explicando algo só para revisar em minha memória o que sei. É um exercício que gosto, por que no final das contas tudo gira em torno da memória. Não é atoa que sonhei com isso essa noite. Com a memória de alguém que gosto se esvaindo. A pior coisa que posso imaginar, afinal, de cada um de nós, é apenas isso que sobra; memórias.

Hoje está nublado e hoje retomo a escrita. Não é coincidência. O céu nublou-se por conta própria, eu que quis ir com ele. Ele se precipita em chuva, eu em letras.

E que assim seja.